"Mierda puta. Ha muerto Lucien Freud".
Ese ha sido el primer mensaje que he escrito en el ordenador esta mañana. Siempre me preguntan por la edad: qué me importa que tuviera 88 años, este tipo debería haber sido eterno; eterno su cuerpo enjuto y fibroso; eterna, con él, una mujer mostrándole el sexo o tumbada en un sofá, cualquier amiga, su hija. Retratar de la forma en que yo querría: descarnadamente, mostrando, revelando.
El primer libro de arte que tuve fue uno dedicado a él.
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| Retrato de Kate Moss |
Me lo mostró Nerea, como antes, Joan me había mostrado a Egon Schiele, que me recuerda a él. Luego ya supe que era nieto de Freud, que pintaba de pie y frenéticamente, porque la pintura era la persona. Me asombra. Siempre me ha asombrado porque ni siquiera puedo decir que sus cuadros me gusten. Me atraen y me repelen y me obligan a seguir mirándolos y a analizar las pinceladas, todo a la vez.
Si algo es verdad -decía- golpea de una manera mucho más fuerte que si sólo es un hecho.
2 comentaron:
Buff... ¡qué buena la frase!
El gran Lucien Freud , nieto del mítico Sigmound . Posiblemente era el pintor vivo más cotizado hasta que falleció hace muy poco . Empecé a seguir su obra gracias a un comentario de su amigo Francis Bacon en el dominical del pais alabando su talento .Tuve el placer en los 90 de asistir al caixaforum en Barcelona en donde expusieron parte de su obra .Mujeres arrugadas que ven a otros jóvenes desnudas con el anhelo de una juventud pérdida que ya no volverá . Retratos como el de la reina de Inglaterra o el del embarazo de Kate Moss le dieron un toque pop art a este genio de la pintura neorealista con una mirada psicoanalítica . Los genios no deben morir .
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