Blanco sobre negro

Blanco sobre negro, intento llenar un espacio que aún no es mío del todo. Debería hacer una declaración de intenciones, de ésas para que nadie se llame a engaño, porque nunca he sabido qué responder cuando me preguntan qué escribo, ni sé si se puede llamar género a lo que nació sin pretensión literaria alguna, ni la tendrá.

Escribo para mirarme desde fuera, porque a veces no reconozco a la que leo. Ya no hace falta -no tanto como antes- la terapia, ni analizar cada aspecto de todas las que soy. Perdí el pudor a que me leyeran en una ciudad del Sur, pero antes siempre guardé los lienzos en el sótano y vueltos de espalda. No hay un personaje. No soy capaz de crear un personaje. No sabría venderlo y, si lo hiciera, sería más fuerte, menos ingenuo, menos confiado, menos esperanzado y bastante menos loco y más culto y con más prestancia. Aunque no pueda saber si lo que se adivina es lo que hay o, mientras vaya avanzando el blanco sobre el negro, se dará de bruces con la cruda realidad. Siempre me ha intrigado el juego de los espejos, los reflejos y las proyecciones. La manera en que el cerebro registra unas palabras o unos hechos y es capaz de emitir juicios o, aún peor, de creer conocer a alguien.

Este medio no sirve para eso. Lo que ves es lo que hay, pero siempre faltarán la voz, las manos, un abrazo fuerte, los chistes, la risa, la mirada de asombro.

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