sábado, 3 de junio de 2006

La habitación cerrada

Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo.

Paul Auster. La habitación cerrada, de Trilogía de Nueva York.

2 comentaron:

Arwen dijo...

Gracias por estos fragmenos, así me descubres nuevas cosas que leer. Me ha gustado el libro, paranoico como yo je je

jessica vega dijo...

que estraña es la vida ... he necesitado leerte ... y en este texto precioso ... y ...contradictorio he podido por fin ... decirle a alguien tan importante para mi ... que me perdone ... que lo acepto como es ... pues entendi ...que poco se de mi ...de las pasiones que me empujan ... y yo queriendo ...traducir las suyas ...
mismo que la disculpa llegue tarde, por lo menos se lo dije!
(gracias .........)
j.