tag:blogger.com,1999:blog-12199696002294365922024-03-19T08:38:15.064+01:00Los viajes que no hiceLos viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.comBlogger861125tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-47776778958219708292014-09-23T09:39:00.001+02:002014-09-23T09:39:05.871+02:00Me he mudado.<br />
<br />
<a href="http://oayuso.tumblr.com/" target="_blank">Aquí</a>.Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-25311791767918907312014-01-05T10:57:00.001+01:002014-01-05T10:57:38.508+01:00Queridos Reyes Magos<div style="text-align: justify;">
Queridos Reyes Magos:</div>
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Hace cinco años que no les escribo una carta. He releído las antiguas: la gente a la que nombro sigue estando ahí. Me asombra eso, muchas veces: me produce admiración la forma en la que se construyen las relaciones y que haya relaciones con las que no pueden los kilómetros, la ausencia de cafés y de miradas y ni siquiera el hecho de no habernos visto nunca. </div>
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<br /></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBi84-lKZqPM9SO8TEo1KV-NbBTm4Yx3D_Ma4XzVw9Dq_I3dQyL5FIKHnb3dpMsePBucVEg84uV3fiUesqC-EB37bGbcsi9_Sct83YppvPNU_6Mhg1FsiAjUPvwqfQAniah8GL1BbNGHGh/s1600/ninos-reyes-01-z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBi84-lKZqPM9SO8TEo1KV-NbBTm4Yx3D_Ma4XzVw9Dq_I3dQyL5FIKHnb3dpMsePBucVEg84uV3fiUesqC-EB37bGbcsi9_Sct83YppvPNU_6Mhg1FsiAjUPvwqfQAniah8GL1BbNGHGh/s320/ninos-reyes-01-z.jpg" width="320" /></a></div>
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El año pasado reuní a la manada, porque <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Pupe" target="_blank">la persona que mejor me conoce y me sabe</a> me ordenó que tenía que cruzar a un sitio donde hubiera prados mejores. Mi manada es muy grande. Lo primero que les pido a ustedes es que sigan estando ahí. Como siempre.</div>
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<br /></div>
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Lo segundo es saber cruzar. Saber qué siento y por qué y cómo puedo cambiarlo. No asustarme. Repetirme ese mantra que me enseñó <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Neno" target="_blank">Neno</a> y que escribió creo que Yourcenar: <i>No tengo miedo. No tengo miedo de las cosas. No tengo miedo de ninguna de las cosas</i>. Neno ya no está: le quise como a nadie. Neno ya no está, pero, si me pienso, descubro cuánto de mí, cuánto de lo que en mí hay ahora, le debo a él. Cuánta conciencia, cuánto libro, cuánta palabra y cuánta expresión que sigo usando con una sonrisa en los labios cuando le recuerdo y con algo de pena también. Supongo que también debería pedirles eso: que, cuando la gente se vaya, tenga algún modo de quedarse al final. </div>
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<br /></div>
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Aceptar los momentos. Eso también. Saber aceptar los momentos sin deformarlos: eso es importante. No dañar, ni hacerme daño. No esperar. Satisfacer los compromisos y las promesas. Abandonar la inconstancia. Aprender a contar delante de otra persona para que los cambios vayan viniendo por inercia y sin más violencia que la necesaria. Y recordar, sobre todo en los morrazos, que yo me río mucho, siempre me he reído mucho, y que hace exactamente 29 años decidí algo que a veces me cuesta demasiado cumplir.</div>
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Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-36942405789065345332014-01-03T19:32:00.002+01:002014-01-09T15:49:11.346+01:002014<div style="text-align: justify;">
Como los años comienzan cuando quieren, este nuevo año mío comenzó en un despacho, a las seis y diez de la tarde del día 30 de diciembre de 2013. Hablando con una desconocida que se despidió diciendo: "Vas a hacer tu vida bonita para ti". </div>
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<br /></div>
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<a href="http://farm6.staticflickr.com/5028/5654628750_fe237686f5_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm6.staticflickr.com/5028/5654628750_fe237686f5_z.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Ese es mi propósito principal de año nuevo. Hacer mi vida bonita. Hay ciertas partes que no lo son, que son muy feas o que no me gustan aunque no sean feas del todo. Necesito volver a escribir y a escribirme, contar alguna historia a alguien que no sea yo (<i>creer</i> que <i>puedo</i> contarle una historia a alguien que no sea yo), hacer ejercicio, retomar la dieta, cumplir un horario en mi tiempo libre hasta llenar los minutos, recuperar la poesía y la lectura, estudiar arte, leer en inglés algún libro de Twain que compré hace siglos en Nueva York, cocinar, hacer fotos, aprender, obligarme, obligarme y obligarme. Y cuidar a los amigos. Más. Porque sé quiénes son y cómo están, de qué manera contundente están conmigo: incluso aquellos a los que no veo tanto como quisiera porque no separan 12000 o 900 kilómetros.</div>
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<br /></div>
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No sé cómo acabará siendo el año. Sí sé, porque lo sé, que va a ser un proceso largo y doloroso y también estimulante y de reencuentro, que hace mucho que no me analizo y no me trabajo ("no juzgarías a otra persona tan duramente de estar en tu lugar": me lo dijo <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Nerea" target="_blank">Nerea</a> hace ya tantos siglos), que hace aún más que no me narro lo que no quiero saber y que no uso la escritura de la forma en que me era útil: como descubrimiento.</div>
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Feliz año nuevo. Que sea bonito.</div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-11429667985129092392013-12-23T18:57:00.001+01:002013-12-27T18:58:41.012+01:002013<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8123/8659742189_9d9a2b486f_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8123/8659742189_9d9a2b486f_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El mejor culo del mundo. El Perseo de Cellini.</td></tr>
</tbody></table>
Como no te escribí, y casi no te fotografié, no te recuerdo. No demasiado. Sé que comenzaste con dos nacimientos: el de <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Marta" target="_blank">Marta</a>, el de Marco. Fui a Florencia, a verle el culo al Perseo y a que <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/2013/05/hablar-y-curarse.html" target="_blank">Nerea me curara</a>. Nerea me ha curado dos veces este año. <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Gusanitos" target="_blank">Cristina</a> también me ha curado dos veces. Y, como Cristina me curó dos veces y me dijo que me quiere el día del sorteo de Navidad (ella, que no lo dice <i>nunca</i>), me largué a verla, a Asturias, y descubrí por qué su vida sería peor sin Nacho. Ahora, en estos tiempos de mamporros, él me cuida mandándome canciones. Un correo de una línea o dos y una canción. De Bruce Springsteen, de los Rolling. A veces me hace llorar, pero nunca se lo he dicho.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8366/8571093675_c3b57748e5_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8366/8571093675_c3b57748e5_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nerea en Florencia</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Me fui a Granada a ver a la <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Jandro" target="_blank">familia</a> (hay familias de amigos que son tu familia, sí) y a estar con <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Angel%20Squembri" target="_blank">Ángel</a>. Disfruté del <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Festival%20de%20M%C3%A9rida%202013" target="_blank">teatro</a>, como tantas otras veces: <i>qué aburrido hubiera sido ser feliz</i>. Bebí con <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/2013/04/la-oex-y-dos-cubatas.html" target="_blank">Álvaro</a> y me emborraché vilmente (y me hacía falta) con Ana, <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Bego%C3%B1a" target="_blank">Bego</a> y <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Nerea" target="_blank">Nerea</a>. Madrid son dos barrios y tres mujeres. Acudí al <a href="http://grafcomic.tumblr.com/" target="_blank">GRAF</a>. Abracé, por fin, a <a href="http://javierolivaresblog.blogspot.com.es/" target="_blank">Javier Olivares</a> y a <a href="http://laguiadelcomic.blogspot.com.es/" target="_blank">Christian Osuna</a> y a <a href="http://gentedigital.es/comunidad/comics/" target="_blank">Octavio</a> y a <a href="http://www.entrecomics.com/" target="_blank">Alberto</a> y a <a href="http://www.entrecomics.com/" target="_blank">Iñaki</a>. <a href="http://www.davidaja.com/" target="_blank">David Aja</a> me regaló una viñeta por mi cumpleaños. <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/%C3%81lvaro%20Pons" target="_blank">Álvaro Pons</a> me corrigió un texto. No ha sido lo único que ha hecho, este año, ese tipo, ni lo único que seguirá haciendo el año que viene, espero. Y hoy, <a href="http://www.manelfontdevila.com/2013/12/primer-mes.html" target="_blank">Manel Fontdevila</a> me ha nombrado en su blog y me ha hecho sonreír mucho rato. Hubo muchos cafés los sábados y los domingos, con el grupo de siempre. Me regalaron libros.<br />
<br />
Leí poesía y cómics. Muchos. De ambos. Entrevisté a gente interesante. Se me murieron otros. <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Javier%20Leoni" target="_blank">Javier Leoni</a>, por ejemplo, y me quedé sin sus besos en los labios.<br />
<br />
Llegó Raquel ("yo te vi y me enganché a ti", me dijo). Llegó Raquel, con sus ojos grandes y su confianza y toda su belleza y llegó <a href="http://www.jotdown.es/author/ivan/" target="_blank">Iván</a>, que conoció primero unas letras y luego siguió escribiendo y supo del cuarto de atrás antes que de la luminosidad y la ternura y hubo franqueza y honestidad, mucha de ambas, sobre <i>todos</i> los temas que cuesta contar. También llegó <a href="http://nutricionbadajoz.wordpress.com/" target="_blank">Mónica</a>, que ya no es (aunque lo sea y lo vaya a seguir siendo) mi dietista, sino mi amiga. Mientras me pesa y me mide nos contamos lo que nos ha ocurrido en las últimas tres semanas, apresuradamente. Y nos reímos. Nos reímos mucho juntas. De todo lo malo.<br />
<br />
Y un día de abril, Ale y yo por fin nos abrazamos, después de cuatro o cinco años compartiendo mensajes fotográficos, charlas literarias, desahogos psicológicos, tutoriales y conocimiento. Me lo recordó él: que fue en abril, en Sevilla, en la Alameda, en el Bulevar, con un café y unas cervezas, porque a mí me parecía que habían transcurrido más meses. Este año también le veré más. <br />
<br />
Hay veces que guardar silencio sobre algo se parece demasiado a mentir. Así que, cuando me caí y me rompí, yo, que no llamo nunca y que cuento pocas veces aunque no lo parezca, reuní a los amigos y les conté. A los viejos y a los nuevos. <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Pertur" target="_blank">Me sirvió para conocer mejor a algunos</a> y para constatar que tengo mucha suerte, siempre he sabido que tengo mucha suerte con la gente que me encuentro, ni siquiera sé por qué. Me acariciaron mucho rato en un sofá de Madrid, como si fuera una niña pequeña y, por primera vez en muchos años, me sentí <i>protegida</i> y <i>acunada</i>. <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/CKDexterHaven" target="_blank">Buscaron una wifi por Sri Lanka</a> y me mandaron correos escritos en un avión. <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/FLaC" target="_blank">Luis</a> me recordó su mucho criterio a la hora de elegir a la gente a la que quiere. Fui con <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Pupe" target="_blank">Pupe</a> a un balneario. Acudieron, de todas las maneras, cada uno a su modo, todos esos hombres y mujeres que hay en mi vida. Son muchos. Una veintena de gente que está pendiente de mí. A algunos, a los que están más lejos en distancia, los veré el año que viene, en Barcelona.<br />
<br />
Y también le pondré nombre a las cosas que están mal.<br />
<br /></div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-40674530602895733222013-12-20T20:14:00.001+01:002013-12-20T20:14:51.253+01:00Escribir<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="background-color: white; color: #222222; display: inline ! important; float: none; font-family: arial,sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">Creo que se me ha olvidado cómo escribir, a no ser que esté viajando, fuera de mi país, fuera de ese territorio conocido que la mitad de las veces es húmedo e inhóspito (he tenido tan pocos lugares a los que llamar casa) y el resto del tiempo es medio ilusorio. Ahora, aunque no lo vaya a leer nadie, aunque esté en ese refugio que siempre suponen un bar, una libreta, un bolígrafo, no soy capaz de encontrar las palabras. A veces las palabras no consuelan. A veces —eso hay que aprenderlo despacito— no va a haber nada que consuele. Ninguna clase de redención, al final.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm4.staticflickr.com/3568/3433544075_cd8b0b345e_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="http://farm4.staticflickr.com/3568/3433544075_cd8b0b345e_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi pluma. Mi letra.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="background-color: white; color: #222222; display: inline ! important; float: none; font-family: arial,sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"></span></span><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #222222; display: inline !important; float: none; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: auto; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: small;">Pero, si no escribo, no sé vivir. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #222222; display: inline !important; float: none; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: auto; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: small;">Nunca he sabido cómo vivir si no es delante de un folio en blanco. Las épocas de mi vida que no conté, se me olvidaron: llevo haciéndolo desde que puedo empuñar un bolígrafo: me recuerdo con siete años con una libreta para los ejercicios de matemáticas y otra, al lado, para emborronarla. Todo eso lo perdí: ni siquiera sé si me reconocería ahora en la niña que fui: me cuesta reconocerme en los textos de hace un par de años: nunca he tenido claro quién soy.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #222222; display: inline !important; float: none; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; orphans: auto; text-align: start; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;"><span style="font-size: small;">Quería hacer un balance del año, como el resto de las veces. Pero no recuerdo qué ha ocurrido este año, salvo el naufragio rotundo que está suponiendo su final. Y no lo recuerdo porque no lo escribí, porque no fui capaz de contármelo, ni de contarlo. Hice un descubrimiento importante. Y espero que el año que viene, de verdad, sea <i>un comienzo</i>.</span></span></div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-18371968812976946442013-12-13T09:15:00.004+01:002013-12-13T09:15:59.661+01:00Jim HallYo vi a este hombre, en Nueva York, con su amigo Sonny Rollins, que convocó a un montón para celebrar su 80 cumpleaños. Con su chalequito. Lo <a href="http://musicadefondo.wordpress.com/2010/10/06/sonny-rollins-the-colossus/" target="_blank">conté</a>.<br />
<br />
Hice el que, creo, es mi mejor retrato. Y no está nítido siquiera. Pero es el que más me gusta. También está ahí. Es Roy Hargrove.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.allaboutjazz.com//media/large/1/3/8/1901af01b7c2a348a368f454dc104.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="212" src="http://www.allaboutjazz.com//media/large/1/3/8/1901af01b7c2a348a368f454dc104.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Imagen de All About Jazz</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Fue, ha sido, el mejor concierto de mi vida. El más íntimo. Fui sola y me hermané con gente a la que no conocía. Le observé mucho, a Jim Hall, que murió hace tres días, porque primero estuvo de espaldas a mí, pero miraba a Rollins como lo que eran: dos perros viejos que llevan haciendo lo mismo toda la vida. Dos tíos que saben lo que son.<br />
<br />
Últimamente, por muchas razones que no voy a comentar aquí, pienso mucho en el respeto intelectual. A veces creo que hay que ser muy generoso para reconocer la bondad de otra persona, la genialidad de otra persona, cuando tú te dedicas a lo mismo. Otras veces pienso que está inserto en los genes buscar compañeros de viaje. También pienso mucho, y hablo mucho, con distinta gente, del pudor. De cómo saber que lo que uno hace es genial y merece que lo vean otras personas, que lo sientan otras personas.<br />
<br />
Una de las canciones que tocaron fue esta. If ever I would leave you. La grabaron juntos en 1962.<br />
<br />
Yo los vi juntos 48 años más tarde.<br />
<br />
Me fascinan las relaciones largas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://img.youtube.com/vi/XD_NNnEkUq8/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://youtube.googleapis.com/v/XD_NNnEkUq8&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://youtube.googleapis.com/v/XD_NNnEkUq8&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
<br />Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-82777225441780968962013-12-07T22:24:00.001+01:002013-12-07T22:24:11.662+01:00Manos<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8247/8512589102_e40eeef299_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8247/8512589102_e40eeef299_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Cambria;">Lucas y yo.</span></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
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</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las manos. Mano de dedos largos, de puntas cuadradas, un
jersey negro, completamente abierta: el dorso de la mano con el que no se toca,
ni se acaricia, el que queda a la vista cuando la apoyas en cualquier parte, el
que sirve para que la cubra otra mano, para quemarse, la parte de ti más
personal y más visible y más presta para la fantasía.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las manos son el lugar donde comienza el juego.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hemos aprendido a acariciar pantallas de móviles, a enviar
abrazos a quien no puede abrazarnos, a pasar los dedos por un texto que no
entiendes porque las palabras, a veces, no lo dicen todo. La yema de un dedo
arriba y abajo y el corazón en la garganta. La garganta es el sitio donde se
queda el corazón cuando lo que siente importa.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No me acuerdo de tus manos.</div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-6144954277456708852013-11-29T15:00:00.000+01:002013-11-29T15:00:04.979+01:00Historias<div style="text-align: right;">
28 de noviembre. Año 2013. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca he sabido qué historias contar. Hace casi veinte años, porque ya de todo pronto hará veinte años, le escribí a <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Jandro" target="_blank">Jandro</a> sobre <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/2007/02/una-excusa.html" target="_blank">la necesidad de crear</a>. Sobre las limitaciones, sobre las excusas. Hubo una vez <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/2010/06/youve-got-friend.html" target="_blank">una mujer que le regaló su mejor canción a un amigo</a>. Es uno de los temas que escucho en los naufragios, cuando recuerdo que, a pesar de sentirme sola a veces, hay un sinfín de gente que me quiere y que me quiere <i>mucho</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://carloscastrom.files.wordpress.com/2013/01/video-cine.jpg?w=1200" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="263" src="http://carloscastrom.files.wordpress.com/2013/01/video-cine.jpg?w=1200" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta mañana estaba escuchando a Ángel Calleja hablar sobre cine: es un señor mayor, de Mérida, encantador, con una forma de narrar preciosa y emocionante. Le he pedido el teléfono como si tuviera delante a <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Paul%20Newman" target="_blank">Paul Newman</a>: con el mismo arrobado tono que hubiera usado con él. He visto a niños pataleando cuando ganaban los buenos y una lámpara de araña moverse por el ruido. Los pantalones cortos, los empujones por el mejor sitio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy he encontrado la historia que quiero contar. Y se la he regalado a otra persona. </div>
<br />Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-26850462481161225742013-11-28T07:00:00.000+01:002013-11-28T09:41:27.416+01:00Pons<div style="text-align: justify;">
Algún día -le dije una vez- contaré toda la verdad sobre ti. Y diré que mucho de lo que escribo, le debe cientos de correos (y sí, son <i>cientos</i>), debates, encuentros, desencuentros y opiniones confrontadas, maneras de lectura y discusiones de las que me gustan a la relación que mantengo con este señor. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1e-nyKwnOTRPWMWB7Wj1P14qdPiHBYzDxQqXZIOVe2amrAMafLFof7qIQtDNJ53EhcGIw13UMTOW8kfV8CmR-_A0Yb5cOv8RZR8kqov0r6-6pT9oEkk2pCkTLL8EfEAqeVJFYz5WuVJ8/s800/alvarovisita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1e-nyKwnOTRPWMWB7Wj1P14qdPiHBYzDxQqXZIOVe2amrAMafLFof7qIQtDNJ53EhcGIw13UMTOW8kfV8CmR-_A0Yb5cOv8RZR8kqov0r6-6pT9oEkk2pCkTLL8EfEAqeVJFYz5WuVJ8/s800/alvarovisita.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
</div>
<br />
Me lo encontré por Twitter (gracias, Twitter), o nos encontramos, yo qué sé. Le he entrevistado dos veces. De hecho, le entrevistó un compañero en la radio antes de que habláramos por vez primera (pero el teléfono se lo di yo). Una, cuando murió <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Kim%20Thompson" target="_blank">Kim Thompson</a>. Otra, cuando hacía cien años del nacimiento de Ambrós. Hemos hablado de cómics, claro. Y de otras cosas. De muchas otras cosas.<br />
<br />
Pero está aquí porque un día, durante muchos días, muchos correos, de una manera brutal, en pleno mes de agosto, me corrigió un texto. Escribes muy bien, me dijo. Y me lo echó para atrás. Una y otra y otra vez. Cada nueva versión que le mandaba. Escribes muy bien. Pero. Pero puedes hacerlo mejor. Pero tú no quieres escribir sobre esto. Pero estás preocupada por el sinfín de gente, con nombre y apellidos, que te va a leer. Y el sitio en el que se va a publicar. Y el resto.<br />
<br />
Me encontré pensando en qué hubiera sido de mi capacidad si yo hubiera tenido un buen editor. Un editor como él. Alguien que leyera lo que escribo y me dijera: esto funciona, esto chirría, por ahí no, esto está bien y en esto hay que ahondar. Alguien que me empujara, como me empujó él, a contar <i>lo que yo realmente quería contar</i>. Ese ha sido, y es, y quizá sea, el artículo más <i>personal</i> que yo haya escrito alguna vez sobre un cómic. Harta de no encontrar el tono, cogí bebida y un paquete de tabaco, me senté, vomité lo que quise en media hora, sin releer y sin corregir y lo envié: "¿Ves? Esto no es publicable. No en una revista. En el blog sí. Pero porque yo soy una impúdica". "Esto no solo es publicable -respondió-. Es la mejor reseña que he leído de <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/2013/09/la-infancia-de-alan.html" target="_blank">La infancia de Alan</a>".<br />
<br />
A menudo pienso si ese cómic de Guibert ha significado tanto para mí no solo por el cómic en sí, sino porque lo leí con Pons. Yo no he leído con nadie nunca. Ni siquiera hablo de libros con nadie, más allá de una recomendación puntual, más allá de "está muy bien" o "es una modernez". Tengo una relación tan íntima, o que yo creo tan íntima (y eso sí me da pudor) con ciertas obras que no me molesto en comentarlas, porque ya sé lo que son para mí. Me fijé, con él, en cosas en las que no me había percatado: analicé la memoria y los recuerdos y los recuerdos que he tapado y cómo la niñez es un lugar en el que a veces no sabemos si merece la pena vivir.<br />
<br />
Daría un brazo por ir a una de sus clases. <br />
<br />
Todo esto que cuento aquí (y más, mucho más) él ya lo sabe, porque se lo he dicho muchas veces. Pero escribir aquí siempre ha sido mi mejor manera de dar las gracias.Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-42472953347580612252013-11-25T07:00:00.000+01:002013-11-25T07:00:08.388+01:00Cinco años<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgReAb1Rg9maAH82YmQ2bvslpI_wkrVzy39oGZexj-iwv0tE1A1O-HetLbLE7JGYy47GamF9WZdJftNpGZ7PPXgnARbPr_XYrBUnedAga-B4rIQCaiD-85WF9oNSSp8rxNoc-ZYeHUYyjDK/s320/A%25CC%2581ngel+Lisboa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgReAb1Rg9maAH82YmQ2bvslpI_wkrVzy39oGZexj-iwv0tE1A1O-HetLbLE7JGYy47GamF9WZdJftNpGZ7PPXgnARbPr_XYrBUnedAga-B4rIQCaiD-85WF9oNSSp8rxNoc-ZYeHUYyjDK/s320/A%25CC%2581ngel+Lisboa.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #333333; display: inline !important; float: none; font-family: Georgia, serif; font-size: xx-small; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 20.796875px; orphans: auto; text-align: center; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;">© Fotografía Juan Mayo, del blog de <a href="http://malama.blogspot.com.es/2011/11/angel-campos-pampano.html" target="_blank">Miguel Ángel Lama</a></span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Han pasado cinco años. Creo que me voy a acordar de ti todos los 25 de noviembre, sin que nadie me lo diga, sin que aparezca ninguna noticia en ningún medio de comunicación. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
He de escribir del vuelo / lo haré desde esa ausencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando ya no estabas, yo terminé los textos de Ágora: "Sé que le hubiera gustado leer esto, porque yo le gustaba", escribí. Una vez le regalé un libro tuyo a una persona que, luego lo supe, no se lo merecía. Espero que le haya servido de algo, pero no volverá a ocurrir. Te recuerdo de vez en cuando. Cuando te leo. Cuando veo a tus amigos. Cuando abro un libro de Gamoneda. Cuando pienso que no sé escribir y te vuelvo a escuchar, como hace quince o dieciséis años, diciéndome que te habían asombrado mis textos. Te debo cierta parte de seguridad cuando encadeno una palabra con otra sin saber a dónde van a llevarme.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y cuando visito Portugal. Cuando visito Portugal, también te veo.</div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-665135817114315262013-11-20T11:59:00.000+01:002013-11-28T16:49:39.884+01:00Noviembre, día 20<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggwbpi6SW9jJbK9XVAYcBAfQFqBXlr7S5TL9wDmB9R7yY__Ty5YxApQgVeO02vy7DwTx7uAIZ-Nfj9kQ3uHnQyphKyIuaY5bxyT8YmdsXKdsc_xYGtWBJW9N6mcjDFpihyphenhyphenQFwUgIXjjjg/s1600/E-derechos1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggwbpi6SW9jJbK9XVAYcBAfQFqBXlr7S5TL9wDmB9R7yY__Ty5YxApQgVeO02vy7DwTx7uAIZ-Nfj9kQ3uHnQyphKyIuaY5bxyT8YmdsXKdsc_xYGtWBJW9N6mcjDFpihyphenhyphenQFwUgIXjjjg/s320/E-derechos1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
No tengo hijos. No voy a tenerlos. No se me dan bien, no sé hablar con los niños y se me olvidó cómo jugar cuando tenía cuatro años o así. Hace doce, cogí en brazos a mi primera sobrina. No es sobrina carnal, pero su padre era mi hermano. Se llama Miriam. Ahora, cuando me imagino en Nueva York, la veo a mi lado. La primera vez que me dio la mano para bajar las escaleras, lloré. Luego llegó Martina, a la que hice volar como Superman durante horas, y una bola oronda que se llama Marcos y que ahora me saca de quicio y me lleva a tiendas de cómics. Miriam tiene ahora 14 años y su padre sigue siendo mi hermano.<br />
<br />
Hasta que ellos llegaron, hasta que Martina, constipada y con fiebre, me tendió los brazos para que la cogiera y la abrazara, los niños lloraban cuando me veían. "Creo que notan que no te gustan", me dijo una vez alguien.
Sigo sin saber cómo jugar con ellos, pero le doy patadas a un balón para que Hugo se ría de mí y yo haga como que me ofendo. No sé cómo jugar, pero los abrazo. Los abrazo mucho. Les digo que les quiero. Que son guapos. Que son inteligentes y estupendos. No les miento: lo son. Me gusta mucho oírles hablar. No, no me gusta: me admira oírles hablar.<br />
<br />
Me gustaría haber crecido así.
Hoy es el día internacional de los derechos de la infancia. Quiero que alguien les enseñe, de todas las maneras posibles, que no es ningún crimen cometer un error.Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-92179819643276970062013-11-12T22:59:00.002+01:002013-11-12T23:07:27.439+01:00Diez añosAlgún día, quizá, solo quizá, se me olvide tu cara. O tu
voz. O tus manos. O tu risa. O el color de tus ojos, la manera de cocinar unos
spaguetti en el cuarto de atrás o de hacer café o de pedirme que me levantara
yo aunque estuviéramos en tu casa. Quizá algún día no pueda evocar tu olor. No
tengo la más remota idea. Lo que sé es que, una vez al año, una vez cada año y
medio, me descubro echándote de menos como no he añorado nunca a nadie. Y, si
hablo de ti, no lo mejora.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8509/8365728268_1259c6226c_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8509/8365728268_1259c6226c_z.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estuve el sábado con una amiga y te recordé. Es decir,
recordé la <i>ausencia de miradas</i> cuando te contaba algo, cuando nos daban las
cuatro, o las cinco, o las seis de la mañana, y llevábamos hablando, los dos,
solos, siete, ocho, nueve horas seguidas, empalmando un cigarro tras otro y un café
tras otro —cargado, con leche, una y media de azúcar. Como yo. ¿Se me olvidará
tu forma de fumar?— y <i>yo hablaba</i>. Es decir, <i>yo hablaba</i>, sin medias frases, sin
dar las cosas por entendidas, explicando, explicándome —esta soy yo: esto que
te cuento, esto que ves—, sin pararme a mitad de cada sentencia porque
hubiéramos cambiado de tema —nunca cambiábamos de tema hasta que no estaba todo
dicho—, sin pensar que ibas a asustarte, que ibas a desaparecer cuando supieras
quién era yo, sin creer que algo te resultaría extraño, sin considerar que lo
que pienso, lo que siento, mis ideas políticas, mi trabajo o mis reacciones son
auténticas chorradas que no merecen ser escuchadas por nadie, y sin vergüenzas.<br />
</div><div></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No he vuelto a hablar así con nadie. Lo intenté, pero se
largó. A veces escuece y a veces da lo mismo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Me han pasado muchas cosas en estos diez años. Las que tú
ibas a comprender, ya no te las puedo contar.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Llevo una década buscándote y me he dado cuenta justo ahora.</div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-89821513855421595042013-11-07T11:43:00.002+01:002013-11-07T11:44:46.303+01:00SuicidiosMe suicidé por primera vez a los 25. No lo busqué. No lo busqué, no lo
planeé, tuve más frío del que he sentido jamás, descubrí todas las maneras en
las que podía actuar como un animal herido que solo busca un refugio calentito
pero quiere matarlo todo y quiere matarse a sí. Cuando camino por algunos
lugares de Madrid, de vez en cuando, durante algún minuto de esos días caóticos,
de repente, por un lugar, o por una charla con una mujer con la que siempre
acabo desnudándome del todo, recuerdo a dos personas a las que nunca he visto, a
las que nunca veré, que ya no están en mi vida, pero que me suicidaron. Una a
los <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Neno" target="_blank">25</a>. Otra a los <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/m0ntaraz" target="_blank">32</a>. También me morí pasados los <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Jero" target="_blank">30</a> y a los <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Rub%C3%A9n" target="_blank">35</a>. Yo me muero de
a poquitos.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8514/8365899682_0458a19096_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8514/8365899682_0458a19096_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<br />La última vez fui todas y cada una de las cosas que me aterran ser y que
desprecio ser.<br />
Dejé de escribir.<br />
Estoy intentando descubrir, en este preciso instante, si lo que no te mata te
hace más fuerte.Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-71088029738088589722013-09-28T09:08:00.000+02:002013-09-28T09:08:10.994+02:00La infancia de Alan<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIvdWxPWTBOSqqWp8tWIHIVTyOfDYkVbYtyVAQKDfTMyuGlz4HElrfBbKq2m6zFvWiTtaCIE1qL0pHney718cGkfimuaBZIC2zfuh78PG5rPMRUZiJYGniHNqTmTlef-d564Xrn-3JzQ-/s1600/9788415530190.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgIvdWxPWTBOSqqWp8tWIHIVTyOfDYkVbYtyVAQKDfTMyuGlz4HElrfBbKq2m6zFvWiTtaCIE1qL0pHney718cGkfimuaBZIC2zfuh78PG5rPMRUZiJYGniHNqTmTlef-d564Xrn-3JzQ-/s320/9788415530190.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Hace
dos meses, visité la casa que había sido mi hogar durante los primeros 13 años
de mi vida. De esto hace 25. Tuve que fijarme en el nombre de la calle, en el
número, en la localización. Pasé por allí dos veces. La miré. La volví a mirar.
El edificio era el mismo, la misma pintura blanca en la azotea, el mismo color
verdoso y gris.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Ésa
no era mi casa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
En
este libro hay una viñeta preciosa que muestra un instante así. <i>A los 17 años volví a Santa Bárbara</i> —se
había ido de allí con poco más de tres—. <i>Encontré
la calle donde estaba esa casa sin vacilar un instante; fui directo</i>.
Guibert nos muestra al joven mirando tras la valla lo que una vez fue suyo, las
manos a la espalda, sin protegerse; un coche: el adulto que se encuentra con el
espacio que habitó cuando era niño. Hay una tristeza y una serenidad, un
cumplimiento, en ese dibujo, y en esas frases cortas, que yo no podría
describir jamás. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
La
niñez es una casa: la vida adulta son escombros.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Es
solo eso: un niño que ha dejado de ser niño y que mira una vida que perdió.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
No
sabemos si sigue ahí.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHRqxdN-fForXrBmR0AACNYMZmzDVbOsFV93SgmVVzbkzVydSToe2P1Qhj_x31quQyRrdRheEYDLF8qHh4mCiuXziypf3V21F1QXTPrKQ6jDwOG2fJTSMF_hV4FV-hifqvBJTUHlHAacKb/s1600/Casa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHRqxdN-fForXrBmR0AACNYMZmzDVbOsFV93SgmVVzbkzVydSToe2P1Qhj_x31quQyRrdRheEYDLF8qHh4mCiuXziypf3V21F1QXTPrKQ6jDwOG2fJTSMF_hV4FV-hifqvBJTUHlHAacKb/s320/Casa.jpg" height="320" width="225" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Esto es <b>parte</b> de un texto sobre La infancia de Alan, que no es una reseña, creo, que se puede leer descargando el primer número de CuCO Cuadernos pinchando en este <a href="http://cuadernosdecomic.com/descargables/cuadernosdecomic_1.pdf" target="_blank">enlace</a>. Hay otro sobre la Hermandad de Historietistas del Gran Norte, de Seth.</div>
<!--EndFragment-->Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-40290112431225813112013-09-09T07:00:00.000+02:002013-09-09T07:00:01.866+02:00Revisando, en casa<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8250/8591093688_2f9dcd0f34_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8250/8591093688_2f9dcd0f34_z.jpg" height="320" width="246" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Crucifijo de Brunelleschi en la Capilla Gondi</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8088/8591092904_98609633ee_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8088/8591092904_98609633ee_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Martirio de Santa Úrsula y Masacre de los Inocentes en la Capilla Rucellai</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8518/8591093368_d144b38911_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8518/8591093368_d144b38911_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Virgen del Rosario de Giorgio Vasari</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8109/8589993041_acef814c1b_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8109/8589993041_acef814c1b_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Limosna de San Gregorio Magno de Scannabecchi en la capilla Bardi</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Cuando reviso las fotos, en casa de Nerea, que creo que no vendrá a comer, dando buena cuenta de un queso fontina (que está rico, pero debe de haberlos mucho mejores) y pan toscano (miga estupenda, crujiente corteza, soso) voy revisando las fotos. Veo la capilla Rucellai, con las obras de Giuliano Bugiardini, Giottesco y Andrea Pisano sobre todo (ah, la Madonna con el Niño) o la Capilla Bardi, con la Madonna del Rosario, de Vasari. Me sobrecogen las vidrieras, como siempre, y observo, en las fotos, la Capilla Gaddi, con arquitectura de Giovanni Antonio Dosio y el Transetto Occidentale y la Facciatta Interna, también llenita de frescos, con el Presepio de Sandro Botticelli, que fotografío (a ISO 6400) hasta el último detalle (va a tener más ruido que una discoteca en hora punta). El púlpito lo proyectó Brunelleschi y lo hizo Giovanni di Pietro del Ticcia, con escenas de la Anunciación, la Adoración, la Asunción de María o la presentación de Jesús en el templo. La basílica es meta de turistas y estudiosos: si uno quiere rezar gratis, que se vaya a la Capilla de la Pura. Ojalá los 5 euros de entrada (no, no me quejo: yo hay cosas que pago con mucho gusto) sirvan para contratar algún día a un museólogo que les diga cómo iluminar los cuadros.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8508/8595617634_82099d3b22_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8508/8595617634_82099d3b22_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vidriera de la Capilla Strozzi de Mantua</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8375/8594517453_4ea8f5cb4e_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8375/8594517453_4ea8f5cb4e_z.jpg" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Capilla Strozzi di Mantua de Nardo di Cione</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8520/8595617132_3da86ae333_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8520/8595617132_3da86ae333_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fachada de la Sacristía de Gherardo Silvani sobre diseño de Fabrizio Boschi</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8115/8609082031_2558f2ea06_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8115/8609082031_2558f2ea06_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Anunciación de Santi di Tito</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8244/8609081979_d0d93015d4_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8244/8609081979_d0d93015d4_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Anunciación de Santi di Tito</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8524/8609081769_3c721572fa_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8524/8609081769_3c721572fa_z.jpg" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pesebre de Botticelli</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8102/8610224848_61c0430f2e_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8102/8610224848_61c0430f2e_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Anunciación de Pietro di Miniato</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8390/8610188934_6ed08f0763_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8390/8610188934_6ed08f0763_z.jpg" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Anunciación de Pietro di Miniato</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8266/8609195563_028c09c6e1_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8266/8609195563_028c09c6e1_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Púlpito de Brunellesci</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Y no lo he dicho aún, pero lo más brutal, lo más imponente y lo más emocionante (por lo que tiene de símbolo, por lo que tiene de elemento estudiado en la más tierna adolescencia y por lo que tiene de signo religioso, de propaganda, de veneración y de genialidad) es el crucifijo de Giotto. Quién hubiera vivido aquí en esas épocas ebullescentes...<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8389/8608984435_d1359d79b2_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8389/8608984435_d1359d79b2_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Crucifijo de Giotto</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8406/8609195175_098e37d4ac_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8406/8609195175_098e37d4ac_z.jpg" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Crucifijo de Giotto</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8382/8620528658_f093a3a1ec_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8382/8620528658_f093a3a1ec_z.jpg" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Tortuga de Giambologna</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8404/8619426057_1df56802d2_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8404/8619426057_1df56802d2_z.jpg" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los dos obeliscos y Santa Maria Novella. Se hacían carreras.</td></tr>
</tbody></table>
<br />Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-50895157004787556442013-09-02T07:00:00.001+02:002013-09-02T07:52:33.675+02:00Capilla de los Españoles<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8250/8616663157_3e315895ee_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8250/8616663157_3e315895ee_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Capilla de los Españoles</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8247/8617768806_eb266677e2_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8247/8617768806_eb266677e2_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La barquilla</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8380/8618414281_4e9df2fd34_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8380/8618414281_4e9df2fd34_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Techo de la capilla</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8253/8619520582_9a59be9254_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8253/8619520582_9a59be9254_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ascensión</td></tr>
</tbody></table>
<div>
<br /></div>
Cuando uno camina por el claustro, que, como todos los claustros, es un remanso de paz, se encuentra con la inesperada -al menos, para mí- y mareante -me quedo sin sacar la cámara y con la boca abierta al menos diez minutos, incrédula del todo- Capilla de los Españoles.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8390/8590999916_b4663de3d3_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8390/8590999916_b4663de3d3_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Claustro</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div>
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8530/8618414159_a86df183fd_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8530/8618414159_a86df183fd_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Exaltación de la orden dominica</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8117/8619520490_367a393fe9_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8117/8619520490_367a393fe9_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Exaltación de la orden dominica</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8536/8618414071_3e53804e94_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8536/8618414071_3e53804e94_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Crucifixión</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8106/8618414013_7b376b43f4_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://farm9.staticflickr.com/8106/8618414013_7b376b43f4_z.jpg" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Crucifixión</td></tr>
</tbody></table>
<div>
<br /></div>
<div>
Andrea da Firenze (es decir, Andrea Bonaiuti) pintó los frescos basándose en la concepción teológica del mundo que tenían los dominicos, que nunca me han caído bien porque me parecen de las órdenes más conservadoras de la Iglesia (sí, es una percepción; tampoco soy una experta). Está enteramente pintada y deben de haberla restaurado hace poco porque los frescos tienen colores muy vívidos. En el suelo hay tumbas, con esqueletos, huesos, calaveras. </div>
<div>
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8537/8616663041_53a1ab212e_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8537/8616663041_53a1ab212e_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Exaltación de la orden dominica</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8107/8618461395_20173a93d2_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8107/8618461395_20173a93d2_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Triunfo de la doctrina cristiana</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8102/8618461741_99b3aeb17d_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://farm9.staticflickr.com/8102/8618461741_99b3aeb17d_z.jpg" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La bajada al limbo</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8398/8619567102_293be20c14_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8398/8619567102_293be20c14_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Triunfo de la doctrina cristiana</td></tr>
</tbody></table>
<div>
<br /></div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-33082596811655136702013-08-27T07:00:00.000+02:002013-08-29T17:22:27.504+02:00Las Tesmoforias y Los Gemelos<div style="text-align: justify;">
Odio las comedias. Cada vez que se programa una comedia en el teatro romano de Mérida, yo me muero de miedo, me retuerzo en mi asiento, miro al resto del público que se ríe como si fueran seres de otro planeta o como si se hubieran tomado diez copas antes (quizá debería hacer yo eso) y me sale una úlcera. Pánico, se llama, lo que yo le tengo a las comedias. También le tengo pánico a según qué tragedias sobreactuadas, pero eso se me hace más llevadero.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Este año, no. Este año me lo he pasado muy bien. Me lo he pasado muy bien en el festival, en general, eso es cierto. Ha habido, como todas las ediciones, <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/2013/07/fuegos.html" target="_blank">una obra tremenda</a>, muchas charlas con los amigos, mucha cena y desfase dietético, mucho debate (no hay nada que nos guste más que opinar de teatro) y un puñado de obras de todo tipo. Aunque alguna ha sido fallida, como Julio César (un texto estupendo, mal empastada), también nos ha regalado algún momento (Sergio Peris Mencheta y su discurso: cuánto amor a Shakespeare).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTRCB65nfO6L5TsyPZBF46lPhQZsSblW0oHwNqSe15h7Ir3tksBmnYaOJ9EhyWUTEbcBaXxgEo00jJDDgmNzl9Qgcrq10WGsyLED0jDwenl6xoMBM-PB1Kw87-nMNyNKLu1JNByWf8SIWi/s1600/733_fichero_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTRCB65nfO6L5TsyPZBF46lPhQZsSblW0oHwNqSe15h7Ir3tksBmnYaOJ9EhyWUTEbcBaXxgEo00jJDDgmNzl9Qgcrq10WGsyLED0jDwenl6xoMBM-PB1Kw87-nMNyNKLu1JNByWf8SIWi/s1600/733_fichero_1.jpg" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ana Trinidad en su silla. Foto: Jero Morales.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero es que me lo he pasado muy bien en las comedias. Eran proyectos de varias compañías extremeñas. Triclinium Teatro y Samarkanda para Las Tesmoforias; Oscuro Total y Verbo Producciones para Los Gemelos. De Las Tesmoforias se me olvidó la parte cómica (salvo algunos momentos), porque me quedo con la interpretación de Fermín Núñez (qué guapo, este hombre, por cierto) espetándole su sentido de la tragedia a Aristófanes. Es que a mí me gustan más las partes serias...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En el teatro siempre pasan cosas. Pasan tantas cosas que, tres días antes de estrenar, Ana Trinidad se hizo un esguince de rodilla. Baja inmediata, le dijo el médico. Hasta el lunes no puedo, respondió. Salió en silla de ruedas, se creció como si estuviera de pie y ella, Fermín y los demás me regalaron la primera comedia de la que no salgo horrorizada, por cierto. Y eso, tratándose de mí, es un gran cumplido.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO_dE2zffIDcQK9T9ORQ46LcqXoYLjNeA_1oJD8D0mJbd88Oxehqm76APc6oGVwQHGH20KUyT0C4MOb4-3EOHmuuBjvzzWTdrJ8fP-d5_8h2a7C7Se2_7vomn01ORSRXEhHC9eML3olimD/s1600/725_fichero_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO_dE2zffIDcQK9T9ORQ46LcqXoYLjNeA_1oJD8D0mJbd88Oxehqm76APc6oGVwQHGH20KUyT0C4MOb4-3EOHmuuBjvzzWTdrJ8fP-d5_8h2a7C7Se2_7vomn01ORSRXEhHC9eML3olimD/s1600/725_fichero_1.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Las Tesmoforias. Personaje delirante. Jesús Martín Rafael. Foto: Jero Morales.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La escribió Juan Copete. Este año le he abrazado mucho. A él y a Esteban García Ballesteros, dos flanes, rediós, con la de veces que ha escrito para el teatro romano el uno y con la de veces que se ha subido al escenario el otro. Qué nervios, qué trasiego. Qué divertido, al fin.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpY4ZJLEPuvST0ueED6zELpmdkBOq3XS4GGMUyW1qig_FWxFCO3bqCWK48OGsC09MXos6vWRkgjif-lgsc2xLsRRdqbjNWhQUKV2pDihVbRWZBIJBl66aNq6xzrTWGuiwwa-h_4Xs621dV/s1600/755_fichero_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpY4ZJLEPuvST0ueED6zELpmdkBOq3XS4GGMUyW1qig_FWxFCO3bqCWK48OGsC09MXos6vWRkgjif-lgsc2xLsRRdqbjNWhQUKV2pDihVbRWZBIJBl66aNq6xzrTWGuiwwa-h_4Xs621dV/s1600/755_fichero_1.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los Gemelos. Aquí Erotia, aquí un amigo.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
La semana siguiente llegaron Los Gemelos. Y me reí. Me reí mucho con Esteban y me reí mucho, mucho, hasta dolerme la tripa, con Pepa Gracia (esa Erotia) y Ana García (una Andrea que no sabe ni enfadarse), de las que no conocía esa vis cómica. Los periodistas culturales, con Paco Vadillo a la cabeza, estamos pidiendo porfavorporfavorporfavor un mano a mano Ana Trinidad-Esteban García Sánchez en otra comedia en el teatro para el año que viene. Porque hemos visto mucha comedia horrible en ese teatro, no se pueden ni imaginar las cosas que me he tragado yo en ese teatro (alguna de tres horas, y ese fin de fiesta (una comedia sin más pretensión que la de hacer reír, sin ínfulas de intelectualidad alguna, chorrada tras chorrada comenzando por la escenografía y terminando por el vestuario) ha sido el mejor que podría haber deseado para el Festival.<br />
<br />
Es la única obra que he visto este año dos veces. El último día de representación, apareció por allí Pau Gasol (que por lo visto está yendo a un fisio buenísimo que hay en Montijo y está haciendo mucho turismo por Extremadura). El teatro rugió y le aplaudió. Debe de ser tremendo eso de que te aplaudan 3.000 personas así, nada más llegar a un sitio. Se rió con la obra. Nos reímos todos, de nuevo, mucho. Por favor, que alguien grabe el monólogo de Ana García.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiefsh7COa0Bw-8lnh02j7chxi1zwgol5Ooa5A-yrr_ULb6lurGZW7k7vHYT0xgTFiH-rRTbuQM12j0PBr-AjgwcbCuAvLwn0tUIk2IqG8fzv_AIwA2TgZoECy82SVRXZIspEsf0FyhP1xw/s1600/766_fichero_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiefsh7COa0Bw-8lnh02j7chxi1zwgol5Ooa5A-yrr_ULb6lurGZW7k7vHYT0xgTFiH-rRTbuQM12j0PBr-AjgwcbCuAvLwn0tUIk2IqG8fzv_AIwA2TgZoECy82SVRXZIspEsf0FyhP1xw/s1600/766_fichero_1.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ana García, Andrea, en el centro. Genial.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si el año pasado o hace dos alguien me hubiera dicho que yo iba a ver una comedia dos veces en el teatro, no lo hubiera creído. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Pero en el teatro siempre pasan cosas.</div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-148087919361213202013-08-23T07:00:00.000+02:002013-08-23T18:08:23.301+02:00Strozzi y Botticelli<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8371/8593917776_7a9c967874_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://farm9.staticflickr.com/8371/8593917776_7a9c967874_z.jpg" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Resurrección de Drusiana.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
En la capilla de Filippo Strozzi encontramos a San Felipe domando al dragón y la crucifixión de San Felipe, todo de Filippino Lippi y del siglo XV. También hay un milagro de San Juan Bautista que desconozco -tengo que volver, sí, a leer la Biblia-: la resurrección de Drusiana.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8522/8609081283_66077e2a47_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8522/8609081283_66077e2a47_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pesebre de Botticelli</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8531/8608984397_7bf7071ca6_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8531/8608984397_7bf7071ca6_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Coronación de la Virgen, de Andrea di Bonaiuto</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8382/8610302514_d3b8ba4a94_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8382/8610302514_d3b8ba4a94_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Púlpito de Brunelleschi, ejecutado por Pietro del Ticia</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Debajo del rosetón hay un fresco de Sandro Botticelli y hay que prestar también atención a las vidrieras hermosísimas y al púlpito, que es una maravilla, como lo son también el resto de las capillas y el claustro verde (hay una parte de Santa Maria Novella cerrada por trabajos de restauración). En el claustro también hay frescos, de Paolo Ucello, que representan el diluvio universal. Y un diluvio anegó Florencia y Santa Maria Novella en al menos dos ocasiones: hay placas que recuerdan el punto exacto al que llegó el agua.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8533/8609194943_abd3651db8_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8533/8609194943_abd3651db8_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Esta inundación se cargó muchas obras. Entre ellas, el Cristo de Cimabue.</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8530/8619621224_b8bbb2d9aa_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="http://farm9.staticflickr.com/8530/8619621224_b8bbb2d9aa_z.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Claustro Verde</td></tr>
</tbody></table>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-41311103844154444682013-08-18T07:00:00.000+02:002013-08-18T07:00:02.642+02:00La capilla mayor de Santa Maria Novella<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8515/8590999416_0a97c23d4e_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8515/8590999416_0a97c23d4e_z.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8257/8609082247_bc05a5b659_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8257/8609082247_bc05a5b659_z.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La capilla Mayor, que es una bestialidad ante la que podrías morir, se le encargó a Domenico Ghirlandaio en septiembre de 1485. Con contrato y todo: el contrato se conserva. Lo firmó con el banquero Giovanni Tornabuoni. Ghirlandaio contó con la colaboración de su hermano David, de su cuñado (que no era sino el mismísimo Sebastiano Mainardi) y dicen que, probablemente, de Miguel Ángel, que tenía 13 años recién cumplidos. Tardaron cuatro años y Ghirlandaio fue quien menos pintó. Están la muerte y la asunción de la Virgen, la Adoración de los Magos, la Matanza de los Inocentes, la quema de libros, el casamiento de María, la expulsión de San Joaquín del templo (que es un episodio de la Biblia que, curiosamente, desconozco -tengo que volver a leer la Biblia- y hasta el banquete de Herodes, amén de retratos de Tornabuoni y de Francesca Pitti-Tornabuoni. No se puede fotografiar muy bien porque no se puede pasar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8388/8589899225_f73fca6d6e_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8388/8589899225_f73fca6d6e_z.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8373/8589899267_c13a1d6bbc_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8373/8589899267_c13a1d6bbc_z.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8527/8590999614_6c94aea150_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8527/8590999614_6c94aea150_z.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-13978099238617508362013-08-13T07:00:00.000+02:002013-08-13T07:00:09.411+02:00Nardo y Andrea<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8099/8589993243_1e3734352d_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8099/8589993243_1e3734352d_z.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Santa Maria Novella tiene un sinfín de capillas. La Capilla Strozzi de Mantua se le encargó a Andrea di Cione, llamado Orcagna, y a su hermano Nardo. El retablo es de Andrea; los frescos son de su hermano pequeño. En la pared principal está el Juicio Final y, en las laterales, hay motivos inspirados en La Divina Comedia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8234/8594517829_2a94a03645_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8234/8594517829_2a94a03645_z.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8085/8595617446_23ec1d6e47_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8085/8595617446_23ec1d6e47_z.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8110/8595617422_02c5304683_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8110/8595617422_02c5304683_z.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Nardo era muy imaginativo y pinta los rostros compungidos o alegres según haya sido su suerte en el Juicio. Eso sí: hay que tener en cuenta que hacer fotos sin trípode (y, obviamente, sin flash) supone usar un ISO altísimo y que, además, en Santa Maria Novella no les han enseñado a iluminar correctamente los cuadros, así que te tienes que mover y mover hasta encontrar una perspectiva (que no suele ser la frontal) en la que la luz no te moleste y puedas apreciar la pintura. A trozos. Luego sabré que eso sucede en toda Florencia.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8529/8595617314_0468831308_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8529/8595617314_0468831308_z.jpg" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Políptico de Andrea Orcagna</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-28360649799394088652013-08-09T07:00:00.000+02:002013-08-09T07:00:04.108+02:00Santa Maria Novella<div style="text-align: right;">
4 de marzo de 2013.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8099/8589699253_307d4848dc_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8099/8589699253_307d4848dc_z.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me voy a tomar una Coca-Cola Light a 5 euros el vaso, lo mismo que he pagado por entrar en Santa Maria Novella. Estoy en la plaza. Precio turístico, que no me importa. Necesito un descanso después de tres horas caminando por esa iglesia. El <a href="http://joby.com/gorillapod" target="_blank">Gorilla Pod</a> vuelve a ser de gran ayuda... hasta que se me ocurre sentarme en un escaloncito y una de las vigilantes me pide que no lo use. Yo soy muy obediente y le hago caso -me encantaría que ocurriera lo mismo con todos los que tiran flashazos a las obras de arte-. Me han servido unos biscotti. Crujientes. Riquísimos. De chocolate.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8244/8619620990_a36e3f56be_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8244/8619620990_a36e3f56be_z.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Hacia el año 1456, Giovanni Rucellai, que era comerciante, le encargó a Leon Battista Alberti que remodelara la fachada de Santa Maria Novella. La iglesia es una maravilla, pero yo no dejo de echar de menos San Miniato. En la cornisa de Santa Maria Novella aparecen unas velas: la misma vela del escudo de la familia Rucellai.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://farm9.staticflickr.com/8105/8590799080_0ee07f0453_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8105/8590799080_0ee07f0453_z.jpg" height="52" width="320" /></a></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La fachada original era del siglo XIII. A lo largo de los siglos, con este lugar se han hecho las más diversas barrabasadas: por nombrar solo una, Giorgio Vasari, en el siglo XVI, ordenó la demolición del coro y mandó cubrir algunos de los frescos que se habían pintado 200 años antes porque el gótico le parecía un estilo de bárbaros. Santa Maria merece al menos tres horas o tres horas y pico (sigo sin entender cómo hay gente que ve Florencia en tres días: después del tiempo que llevo aquí, pateando esta iglesia, tengo la sensación de que puede que me haya perdido diez o doce obras maestras).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://farm9.staticflickr.com/8121/8609195535_222464b5e7_z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://farm9.staticflickr.com/8121/8609195535_222464b5e7_z.jpg" height="320" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Trinidad de Masaccio</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En Occidente no inventamos la perspectiva: ya la usaban los chinos en el siglo XI, pero la Trinidad de Masaccio fue la primera obra, hacia 1427, en la que se utilizaron los principios de la perspectiva lineal que enunció Brunelleschi poco antes. El lenguaje formal de la arquitectura que él pinta recuerda a los edificios del maestro y por eso se cree que el arquitecto podría haber asesorado a Masaccio. Están Dios padre y Dios hijo en la cruz (todo muy rosa, por cierto) y la Virgen María y san Juan, el discípulo amado. Debajo de ellos están las figuras de los donantes (es decir, los que pusieron el dinero para la obra de arte) que pertenecen a la familia Lenzi. Hay además un sarcófago con un esqueleto en el que se puede leer: "Yo era lo que sois vosotros y vosotros seréis lo que soy yo". Los huesos que aquí estamos, por los vuestros esperamos, como se lee en el osario de Évora, en Portugal: la muerte, en fin, la futilidad de la vida y, también y sobre todo, lo tétrica que es esta religión que hemos heredado sin pedirla.</div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-15887946459562724252013-08-05T14:18:00.000+02:002013-08-05T15:41:05.565+02:00Jamie Cullum<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_Khk6p829jMWFZi-nQk03F0DJBw9huG2b8AqzB4K6R3ZFqVHDsCOvlbSyNDfUitKBuSkv6SAKtShcWPmKzxElqBOpmC8PT74_nWzHOBX6tS15C6yQ1rCTVGLhz1NBG8UAkNa8ny-aMB8H/s1600/Jamie-Cullum-enloquece-Marbella_EDIIMA20130728_0018_4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_Khk6p829jMWFZi-nQk03F0DJBw9huG2b8AqzB4K6R3ZFqVHDsCOvlbSyNDfUitKBuSkv6SAKtShcWPmKzxElqBOpmC8PT74_nWzHOBX6tS15C6yQ1rCTVGLhz1NBG8UAkNa8ny-aMB8H/s1600/Jamie-Cullum-enloquece-Marbella_EDIIMA20130728_0018_4.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Siempre he querido ver a este señor. Siempre he querido ver a este señor y a Tom Waits. Y a nadie más. Bueno, sí. Una reunión del rat pack en sus mejores tiempos o a Billie Holiday envuelta en una boa de marabú con la voz llorando mientras me tomo una copa de bourbon (no sé por qué me lo imagino así: yo nunca he bebido bourbon).<br />
<br />
Siempre he querido ver a este señor y Málaga es el hogar de dos amigos. Ese fin de semana -Jamie Cullum tocaba en Marbella el 27 de julio- me di cuenta de que todos, absolutamente todos mis amigos varones viven en otra ciudad. En Málaga, en Granada, en Sevilla, en Barcelona. Alguno a caballo entre dos sitios. Yo había planeado ir al concierto con uno de ellos, cuyo nombre es <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/CKDexterHaven" target="_blank">Raúl</a>, un tipo al que da igual que no vea en dos años, que arregla una habitación de su casa para mí ("ya he pintado tu cuarto") y al que le acabo vomitando todas las mierdas del último bienio delante de una copa y de una manera muy calmada, porque es él.<br />
<br />
Su jefe lo envió a Sri Lanka esa misma semana. Creo que voy a odiarle siempre por eso. Al menos, le envió con tiempo suficiente como para que nos viéramos el viernes. También conocí a Claudia (que, por cierto, tiene un <a href="http://mivegablog.com/" target="_blank">blog de cocina vegana</a> muy apañao. Ah. Yo también tengo <a href="http://veganizando.wordpress.com/" target="_blank">uno</a>) y estuve con <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/FLaC" target="_blank">Luis</a>, para ver a Cloe, por fin, y para hablar de feminismo y literatura.<br />
<br />
Yo solo hablo de libros con dos o tres personas, cuando se tercia. Ese tema es personal.<br />
<br />
Málaga fue todo eso y también fue un concierto. En esta foto, se me puede ver.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO1v1s8c-eNdRdm82FSibKV2b2uxyHOzQv5N5YRYGtzlAF0bc7_274DrRy_Ux1a2WbMKYY30Q9rBYxKXDE10iEnGvzJZ0GlGa63Qz7VvKf5Jjgyz9oAr2zdofOKL2uWekXlPuN87vkn9nZ/s1600/U09A4358.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO1v1s8c-eNdRdm82FSibKV2b2uxyHOzQv5N5YRYGtzlAF0bc7_274DrRy_Ux1a2WbMKYY30Q9rBYxKXDE10iEnGvzJZ0GlGa63Qz7VvKf5Jjgyz9oAr2zdofOKL2uWekXlPuN87vkn9nZ/s1600/U09A4358.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Estuvo encima del escenario un par de horas y, cuando acabó, yo pensé: ¿Ya? No cantó But for now, porque tengo la manía de adoptar como canciones favoritas todos esos temas que no caben en un repertorio, pero sí High and dry, con If I ruled the world. Saltó, brincó, cantó, usó el piano como <i>instrumento de cuerda real</i> (es decir,<i> tocando las cuerdas</i>) y como elemento percusivo y sus músicos demostraron ser hombres orquesta. Y creo, que, en la tercera canción, me señaló y me sonrió. A mí nada más (y, si no fue a mí, amo los efectos ópticos que crea la distancia).<br />
<br />
Pero hubiera disfrutado más si la gente no hubiera sacado ni sus cámaras ni sus móviles.<br />
<br />
Debo de tener problemas de concentración, debo de estar transformándome en una asocial o no entiendo bien los modos de mirar de los jóvenes de ahora (tengo 37 años: hace mucho tiempo que dejé de ser joven). Ni de los viejos.<br />
<br />
Vale. Sí. <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/2010/11/colossus.html" target="_blank">Yo lo hice una vez</a>. Pero era Sonny Rollins, tenía mi equipo fotográfico encima, estaba en el Beacon Theatre y aquello no era un concierto normal. Aquello era <b>un evento histórico</b>. No es, yo qué sé, como cuando vas a un concierto de Iván Ferreiro, o de <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/2009/10/coque-malla.html" target="_blank">Coque Malla</a>, y de pronto ves allí, en primera fila, a todo el mundo grabando (con calidad de imagen y de sonido penosas, por cierto) toda la actuación de cabo a rabo, a todo el mundo intentando que un móvil sin estabilizador, sin objetivo, sin nada, haga una imagen nítida y decente. Y todas esas lucecitas brillando a mi lado. Y los flashes desde lejos, comiéndose la luz cuidada que intenta crear una atmósfera determinada en una determinada canción. Gente que se acercaba a hacerse fotos con Cullum, gente que posaba debajo del escenario para inmortalizar el momento y vigilantes de seguridad que no decían nada ni de los móviles, ni de los flashes, ni de ese vaivén de fotógrafos aficionados debajo del escenario. Llamadas de teléfono incluidas, claro: "¡Estoy en un concierto de Jamie Cullum!". Y Twitter. Y el Facebook.<br />
<br />
No entiendo qué lleva a gente que ha cumplido los 30 a comportarse de una manera tan absolutamente irrespetuosa y gilipollas.Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-50828397730496785322013-07-26T19:12:00.001+02:002013-07-26T19:16:34.118+02:00Javier Leoni<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivyRICP9i6gFo99qTjV7QZ4y27ATDcKR3fs1ueLDPi8yCmrulXKjwEcgFtbemIUcyZUA42a5CaULZqY25QapKoYSH0ILQSDjjykBeTcHLRnFccJ9fuaqyuW_cSW0fbkW-KfAgfU9N7q5BF/s1600/1009771_696122557071025_388447298_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivyRICP9i6gFo99qTjV7QZ4y27ATDcKR3fs1ueLDPi8yCmrulXKjwEcgFtbemIUcyZUA42a5CaULZqY25QapKoYSH0ILQSDjjykBeTcHLRnFccJ9fuaqyuW_cSW0fbkW-KfAgfU9N7q5BF/s320/1009771_696122557071025_388447298_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Javier Leoni. La imagen la colgó <a href="http://www.lanavedelduende.com/" target="_blank">La Nave del Duende</a> en su Facebook.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Este señor de ahí arriba me daba, cuando me veía, un beso en los morros y luego me acariciaba la barbilla, como solo sabe hacerlo un padre. Le conocí cuando comencé a ocuparme de cultura: hace siete años de eso y en la agenda aún me faltan cientos y cientos de teléfonos, pero Javier Leoni era... Si hablabas del Festival Medieval de Alburquerque, allí estaba él. Si hablabas de programación, también. Si hablabas de producción teatral. Si hablabas del trabajo de actores. Si hablabas de.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si hablabas de la periferia y de cómo se hace teatro en la periferia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Porque yo vivo en la periferia. Ese espacio que nunca sale en los medios de comunicación (que circunscriben, todos, la información nacional a Madrid, Cataluña y el País Vasco, con algún guiño a Andalucía, porque aquí no hay más comunidades y los centros de poder son los únicos de los que se habla, en los medios de izquierdas y en los de derechas). Y, en este trozo del oeste, Javier Leoni se empeñó en que se podía hacer teatro y en que se podía vivir profesionalmente del teatro. Creyó en el asociacionismo también. Defendió todo esto.<br />
<br />
Me enseñó muchas cosas y debatimos de muchas más, verborreicos los dos, e implacables.<br />
<br />
Esperanza Rayo me recordó lo que decía cuando nos lo encontrábamos en una obra de teatro: Vengo a aprender.<br />
<br />
Mi concepto de los entresijos del teatro, de cómo se trabaja y por qué, le debe mucho a este hombre.<br />
<br />
Y le voy a echar de menos.</div>
Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-58247740174932903452013-07-14T08:00:00.000+02:002013-07-14T23:47:06.314+02:00TolkienHace mucho tiempo, en un <a href="http://www.festivaldemerida.es/" target="_blank">Festival de Mérida</a> en el que había un profesor de Clásicas al que yo tenía que atender porque iba a hacer unas críticas, mientras hablábamos de literatura, me dijo que los jóvenes no leían, en general -este tipo de charlas se tienen con generalizaciones- y que, claro, cuando leían, solo leían cosas como El Señor de los Anillos.<br />
<br />
-No tienes ni puta idea de literatura.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpuP0yfbdT_QvoQUj-TgsizRvLik5AG5zFUDnS27igqUS9QJS2O9oQn8IdXeMmxO15_XL4iJEMF5baq2oRNBDFGGHiKOJJbMXaX2MOk27TiBLBLYdFAUKn_s8HjJ5rIf6vPca1zPws67L0/s1600/nuevo-libro-tolkien.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpuP0yfbdT_QvoQUj-TgsizRvLik5AG5zFUDnS27igqUS9QJS2O9oQn8IdXeMmxO15_XL4iJEMF5baq2oRNBDFGGHiKOJJbMXaX2MOk27TiBLBLYdFAUKn_s8HjJ5rIf6vPca1zPws67L0/s1600/nuevo-libro-tolkien.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Eduardo Segura ha traducido a Tolkien. Yo he hablado con él por La caída de Arturo, un poema inconcluso que acaba de editarse en español. Y, cuando estábamos hablando, se ha detenido y, con cierto asombro -me ocurre muchas veces- me ha dicho: "Me gusta mucho el enfoque que le estás dando a la entrevista, porque a Tolkien se le suele banalizar mucho".<br />
<br />
Yo le debo a ese hombre uno de mis personajes favoritos, que no es Aragorn y no es Gandalf. Me enamoré de él por un párrafo, al inicio, unas pocas palabras que me han acompañado desde entonces, porque en ellas hay mezcla de orgullo y mezcla de dignidad.<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
-Tú no eres de aquí, no eres un Bolsón, tú... ¡tú eres un Brandigamo!<br />
-¿Has oído eso, Merry? Fue un insulto, ¿no?- dijo Frodo, cerrando la puerta en las narices de Lobelia.<br />
-Fue un cumplido -respondió Merry Brandigamo-, y por eso mismo falso.</blockquote>
<br />
Hemos hablado de la importancia de los medios de comunicación a la hora de transmitir la obra de un autor. De cómo la idea de Tolkien está, sí, profundamente mediatizada (la lucha entre el bien y el mal y ya está, las películas de Peter Jackson -Segura dice que, salvo genios como Malick y otros, se está olvidando la importancia de narrar en el cine norteamericano-) y de que ya hay opiniones que no cabrean.<br />
<br />
Yo le debo haber creado Lothlorien, me ha dicho <a href="http://losviajesquenohice.blogspot.com.es/search/label/Pertur" target="_blank">Jordi</a>: Y también haber creado a Lúthien y a Beren. Y Antonio, al que no conozco aún, pero conoceré, me ha recordado el momento en que Frodo le perdona la vida a Zarquino y él le dice: Has crecido, mediano. Él le dio el libro a su hermana, que comenzó a llorar a moco tendido, a los catorce, con la balada de Frodo Nuevededos y el Anillo del Destino y él, que tenía cinco años más, quiso retroceder para volver a leerlo por vez primera y emocionarse tanto como ella.<br />
<br />
Casi nunca hablo de libros así.<br />
<br />
Al final, los mitos son una llave. Y esa llave implica que tú creces con ellos. Que, a los 13, no soportas a Boromir y luego, a los 30, descubres que tú también necesitas perdón y le entiendes. Y quieres ser Gandalf, y tener las riendas, o conocer a algún Gandalf, y conseguir un maestro y una guía y asumes la oscuridad de Aragorn, su camino de retorno, el peso que supone ser la única esperanza. Y también sabes que eres Sauron.<br />
<br />
Sabes que eres Sauron, aunque quisieras ser Sam.Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1219969600229436592.post-19893632990495213512013-07-11T20:18:00.000+02:002013-07-14T23:47:47.259+02:00Fuegos<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD6MM3sOFL2lseSO0lPOyuuKFZPBWJ01pXk2gWLFzGcpy90wxEAR5uWo3BV-bYnbK_nxFduBwSuHFDR0vaquQG3WXldUj3ooZsIHnA1e39HlYkxsTTVlsuKfHLW95XSLFVUeFreKKyFIk_/s1600/494_fichero_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD6MM3sOFL2lseSO0lPOyuuKFZPBWJ01pXk2gWLFzGcpy90wxEAR5uWo3BV-bYnbK_nxFduBwSuHFDR0vaquQG3WXldUj3ooZsIHnA1e39HlYkxsTTVlsuKfHLW95XSLFVUeFreKKyFIk_/s320/494_fichero_1.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jero Morales</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<i>Qué aburrido hubiera sido ser feliz</i>.<br />
<br />
Qué aburrido hubiera sido ser feliz y que el dolor no hubiera creado nada.<br />
<br />
No resulta fácil transformar un espacio de tres mil butacas en un lugar íntimo y pequeñito. Ni que se te olvide que ahí, sobre el escenario, están <a href="http://www.imdb.com/name/nm0868479/" target="_blank">Ana Torrent</a> -soy Ana, soy Ana-, <a href="http://www.imdb.com/name/nm0347201/?ref_=fn_al_nm_1" target="_blank">Cayetana Guillén Cuervo</a>, <a href="http://www.imdb.com/name/nm1197737/?ref_=fn_al_nm_1" target="_blank">Carmen Machi</a>, <a href="http://www.imdb.com/name/nm1208191/" target="_blank">Nathalie Poza</a> y veas, realmente, a María Magdalena, a Marguerite Yourcenar, a Clitemnestra, a Safo de Lesbos. Ni que, de nuevo, como en tres o cuatro obras solamente antes de esta, hayas tenido la necesidad, la necesidad real, de dar las gracias a todos y cada uno de los miembros del equipo: desde el iluminador hasta los técnicos, desde el director -<a href="http://www.imdb.com/name/nm0693493/?ref_=fn_al_nm_1" target="_blank">José María Pou</a>-, hasta la productora.<br />
<br />
Nosotros podemos hacer esas cosas, después.<br />
<br />
A mí se me olvidó respirar.<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmBq4oYPYyh2nNB9TwERneCaMhFF73-kzNKQ3xC3jqpYWAhQCRLr69rereEq1hhLQy3cjI7Yi1QrjlGzFrCqXN4VBVKECgbD9uxT5dQXBLBpuiVuGWAqzL9ami4dMquNDINyaUbRN6FTjT/s1600/492_fichero_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmBq4oYPYyh2nNB9TwERneCaMhFF73-kzNKQ3xC3jqpYWAhQCRLr69rereEq1hhLQy3cjI7Yi1QrjlGzFrCqXN4VBVKECgbD9uxT5dQXBLBpuiVuGWAqzL9ami4dMquNDINyaUbRN6FTjT/s320/492_fichero_1.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jero Morales</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Me daba cuenta luego, cuando era consciente de que me estaba quedando sin aire. Vi a María, la de Magdala, contenta y virgen como una niña chica, esperando su noche de bodas con Juan, el discípulo amado al que le repugnaban las mujeres y que la abandona para que ella caiga en brazos de otros hombres porque a veces <i>el adulterio es otra forma de amor</i> y porque, a veces también, pasas el tiempo acostándote siempre con la misma persona, aunque nunca estés con ella en una cama.<br />
<br />
<i>Yo no sabía que otro había amado a Juan antes de que yo lo amara, antes de que él me amara a mí. Yo no sabía que Dios era el remedio que buscan los solitarios.</i><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg0emZtENfVi9-eglKjDAne9LHnOj0j7liIngkIXTyAbElksRc5wOmYaQj7pytE77x-gZgtCf0v-vdyB2Ac5yvwdoTwbm-pl1HjpoQSqgudszDI0wJCsdqZQEc3IORA0OlIFN8fHTnJ04X/s1600/495_fichero_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg0emZtENfVi9-eglKjDAne9LHnOj0j7liIngkIXTyAbElksRc5wOmYaQj7pytE77x-gZgtCf0v-vdyB2Ac5yvwdoTwbm-pl1HjpoQSqgudszDI0wJCsdqZQEc3IORA0OlIFN8fHTnJ04X/s320/495_fichero_1.jpg" width="213" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jero Morales</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Hemos escuchado muchas veces a Clitemnestra, allí. No: no la hemos escuchado a ella. Hemos visto lo que hacía, solamente. La mujer vengativa que mata a su marido porque él llega con otra, casi una niña, y porque él ha matado a su hija, a la hija de ambos, para ganar un botín de guerra.<br />
<br />
Nunca se había puesto delante de mí para contarme su historia.<br />
<br />
Las mujeres siempre somos malas.<br />
<br />
<i>Dejar de ser amada es convertirse en invisible.</i><br />
<br />
<i>Pero yo quería obligarlo a mirarme de frente por lo menos al morir: por eso lo iba a matar, para que se diera cuenta de que yo no era una cosa sin importancia que se puede dejar o ceder al primero que llega.</i><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEYC8HvdTs_9q_zJK47q50U8XUwib1ePNkCUFiHJW0JdYw8sGHqADieACf6FucwG9qY8COlNuNGmKVbSD88P8-U51anqBZcgG9tuzgVAznXNAwJrFLAmlwYXCTUfvHYVe1uxiMxRvv4D9M/s1600/504_fichero_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEYC8HvdTs_9q_zJK47q50U8XUwib1ePNkCUFiHJW0JdYw8sGHqADieACf6FucwG9qY8COlNuNGmKVbSD88P8-U51anqBZcgG9tuzgVAznXNAwJrFLAmlwYXCTUfvHYVe1uxiMxRvv4D9M/s320/504_fichero_1.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jero Morales</td></tr>
</tbody></table>
Safo quiere volar para morir. <i>Es acróbata, como en otros tiempos fue poetisa, pues la índole especial de sus pulmones le obliga a escoger un oficio que pueda ejercerse entre la tierra y el cielo.</i> Recorre los puertos para buscar a Attys. Pero encuentra a un hombre: <i>qué error tan grande creer que había un hombre joven</i>.<br />
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El desamor.<br />
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La creación. El trabajo de construir a un personaje que no sea, nunca, tan limitado como tú eres. Hacerlo caminar y controlarlo, para que te enseñe las cosas de las que eres capaz. Para que, escuchando, yo me acuerde de las noches de frío. De las veces que abandoné o me abandonaron. De la forma de reaccionar. De si el dolor te hace crecer o es únicamente dolor.<br />
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De por qué solo escribo cuando tengo que explicarme.Los viajes que no hicehttp://www.blogger.com/profile/03557904604595169611noreply@blogger.com4